uma sociedade perfeita

"o futebol é o ideal de uma sociedade perfeita: poucas regras e claras, simples, que garantem a liberdade e a igualdade dentro do campo, com a garantia do espaço para a competência individual"

Mario Vargas Losa

dimensão

Porque haveria de querer ser da dimensão do gigante?

A mim bastava-me ser da dimensão do
anjo...

palavras

Mais vale estares calada porque não quero ouvir as palavras que saem da tua boca.
Primeiro porque são falsas. E depois porque não me acredito nelas.
Façamos uma espécie de pacto: Dizes o que queres, e eu acredito no que quero. Do que decorre no entremeio, ou seja, nas palavras que trocamos, a coerência pouco interessa.
Por isso, o que valem as palavras que proferes?

receita para matar um homem

há crimes que se perdoam, como este, roubar este texto, pois acho que verdadeiramente crime era não partilhá-lo.

Receita para matar um homem

Tomam-se umas dezenas de quilos de carne, ossos e sangue, segundo os padrões adequados. Dispõem-se harmoniosamente em cabeça, tronco e membros, recheiam-se de vísceras e de uma rede de veias e nervos, tendo o cuidado de evitar erros de fabrico que dêem pretexto ao aparecimento de fenómenos teratológicos. A cor da pele não tem importância nenhuma.

Ao produto deste trabalho melindroso dá-se o nome de homem. Serve-se quente ou frio, conforme a latitude, a estação do ano, a idade e o temperamento. Quando se pretende lançar protótipos no mercado, infundem-se-lhes algumas qualidades que os vão distinguir do comum: coragem, inteligência, sensibilidade, carácter, amor da justiça, bondade activa, respeito pelo próximo e pelo distante. Os produtos de segunda escolha terão, em maior ou menos grau, um ou outro destes atributos positivos, a par dos opostos, em geral predominantes. Manda a modéstia não considerar viáveis os produtos integralmente positivos ou negativos. De qualquer modo, sabe-se que também nestes casos a cor da pele não tem importância nenhuma.

O homem, entretanto classificado por um rótulo pessoal que o distinguirá dos seus parceiros, saídos como ele da linha de montagem, é posto a viver num edifício a que se dá, por sua vez, o nome de Sociedade. Ocupará um dos andares desse edifício, mas raramente lhe será consentido subir a escada. Descer é permitido e por vezes facilitado. Nos andares do edifício há muitas moradas, designadas umas vezes por camadas sociais, outras vezes por profissões. A circulação faz-se por canais chamados hábito, costume e preconceito. É perigoso andar contra a corrente dos canais, embora certos homens o façam durante toda a sua vida. Esses homens, em cuja massa carnal estão fundidas as qualidades que roçam a perfeição, ou que por essas qualidades optaram deliberadamente, não se distinguem pela cor da pele. Há-os brancos e negros, amarelos e pardos. São poucos os acobreados por se tratar de uma série quase extinta.

O destino final do homem é, como se sabe desde o princípio do mundo, a morte. A morte, no seu momento preciso, é igual para todos. Não o que a precede imediatamente. Pode-se morrer com simplicidade, como quem adormece; pode-se morrer entre as tenazes de uma dessas doenças de que eufemisticamente se diz que “não perdoam”; pode-se morrer sob a tortura, num campo de concentração; pode-se morrer volatilizado no interior de um sol atómico; pode-se morrer ao volante de um Jaguar ou atropelado por ele; pode-se morrer de fome ou de indigestão; pode-se morrer também de um tiro de espingarda, ao fim da tarde, quando ainda hà luz de dia e não se acredita que a morte esteja perto. Mas a cor da pele não tem importância nenhuma.

Martin Luther King era um homem como qualquer de nós. Tinha as virtudes que sabemos, certamente alguns defeitos que não lhe diminuíam as virtudes. Tinha um trabalho a fazer – e fazia-o. Lutava contra as correntes do costume, do hábito e do preconceito, mergulhado nelas até ao pescoço. Até que veio o tiro de espingarda lembrar aos distraídos que nós somos que a cor da pele tem muita importância.

José Saramago

Quem quiser lê-la, e a outras, podem ir directamente à fonte aqui.

lotação esgotada

-Boa noite!
Desculpe mas não há lugar. Estamos cheios. Não há cá ninguém, mas quem sabe se apertarmos um bocadinho... talvez dê, ou talvez não.
Volte amanhã. Pode ser que estejamos mais vagos.

s.m.s.

mensagem curta:

"Save My Soul"
n07 0ur5 5ou15.
0n1y m1n3.
1'm 0n1y...
54v3 m3!

fim de mensagem

corpo

gosto do meu corpo quando está com o teu
corpo. É uma coisa tão integralmente nova.
Melhores músculos e mais nervos.
gosto do teu corpo. gosto do que ele faz,
gosto dos seus modos. gosto de sentir-te a coluna
e os ossos, e o tremor
-sólido-macio que beijarei
uma e outra vez,
gosto de beijar-te aqui e ali,
gosto de acariciar lentamente, a pelugem
da tua pele eléctrica, e aquilo que acontece
ao romper da carne… E os olhos grandes migalhas de amor,

e talvez goste do frémito

por baixo de mim de ti tão completamente nova



like my body when it is with your
body. It is so quite new a thing.
Muscles better and nerves more.
i like your body. i like what it does,
i like its hows. i like to feel the spine
of your body and its bones, and the trembling
-firm-smooth ness and which i will
again and again and again
kiss, i like kissing this and that of you,
i like, slowly stroking the, shocking fuzz
of your electric furr, and what-is-it comes
over parting flesh....And eyes big love-crumbs,

and possibly i like the thrill

of under me you so quite new


e. e. cummings, «Complete Poems, 1904-1962», Sonnets-Realities, VII, de & [AND], 1925

noites brancas

"Todas as famílias felizes são parecidas, mas uma familia infeliz é infeliz à sua maneira"
Tolstoi, in "Anna Karenina"

A felicidade é universal,... mas as tragédias são privadas.

fim

quando eu morrer batam em latas,
rompam aos saltos e aos pinotes,
façam estalar no ar chicotes,
chamem palhaços e acrobatas!

que o meu caixão vá sobre um burro
ajaezado à andaluza...
a um morto nada se recusa,
eu quero por força ir de burro.

“Mário de Sá-Carneiro„

não sou

posso não saber bem o que sou...
mas vá lá, sei o que não sou!

obituário

“As notícias sobre a minha

morte

são manifestamente exageradas”.

Mark Twain

efeito pigmanunoleao

ainda hei-de me apaixonar por uma pedra *

abrir parênteses

( )*

* retomamos a emissão dentro de momentos**

** sim. quem diz emissão quer dizer vida ***

*** a minha pois claro.

fechar parênteses...

de volta ao...

... copo.

e de volta à pergunta original... meio cheio ou meio vazio?

e uma resposta que foge às duas opções:

O copo tem é o dobro do tamanho necessário...

verdades

Todas as verdades são mentiras... é só quereres.
Todas as mentiras são verdades... é só dizeres.

vocações

definitivamente acho que não tinha vocação para aranha...

...a luta inglória de uma mosca presa na teia, desperta estranhos sentimentos dentro de mim.

















ainda era capaz de querer salvar todas as moscas deste mundo...

final feliz

uma história com final feliz...



... é uma história que ainda não teve (ponto) final.

sede

"Oferecer amizade a quem procura amor é dar pão a quem morre de sede."



anónimo

vivi...

"Só recordo as emoções das coisas que vivi,
tudo o resto esqueço."

António Machado

má-mórias

"Quanto mais amamos uma memória, mais forte e mais estranha se torna."

Vladimir Nobokov

e eu diria mais...

quanto mais...

... mais ela se torna tirana.
... mais ela se afasta da realidade.
... mais ela nos desvanece e goza de nós.

relógio

nota mental:

comprar um relógio,

de preferência um daqueles com alarme

para nos avisar das horas certas.

desgraça

Não ser amado é uma simples desventura.

A verdadeira desgraça é não saber amar.



Albert Camus

copo...

... de água,

a pergunta do costume:

- O copo está meio cheio ou meio vazio?

e uma pergunta nova:

- Quanta sede tens tu?

panis

Pão.

É tudo que tenho de oferecer.

E às vezes nem isso.

definições do amor (vii)

"O amor é uma forma de sofrimento. É absoluto como a fé; é a razão da vida e deve existir por si só."

Charles Morgan

definições do amor (vi)

"O amor é eterno enquanto dura."

Henri F. de Régnier

definições do amor (v)

"O amor é um beijo, dois beijos, três beijos, quatro beijos, três beijos, dois beijos, um beijo e nenhum beijo."

Pitigrilli

definições do amor (iv)

"Éramos dois e um só coração."

François Villon

definições de amor (iii)

"A capacidade de rir juntos é o amor."

Françoise Sagan

definições do amor (ii)

"O amor é o esquecimento do EU"

Henri-Fredéric Amiel

"love is..." ou definições do amor (i)

Antes de saber como nasce saber o que é

pois é Pedro, mas antes de nascer nada pode ser definido.

Mas já que lanças-te aqui o mote, aceito o repto.
Sete dias, sete definições. Para começar a letra que tu mesmo lançaste, e no entanto mesmo assim acho que vamos ficar como no final da letra desta música: sem definição.

definição do amor.

"O que é o amor?
Definição de amor, porque eu não entendo…
Eu não percebo…
Yeah!
Escuta!

Não consigo perceber, chama-se amor
Dizem, bom sentimento, mas vejo provocar dor
Comparam com felicidade, outros com uma alhada
Nunca ouvi falar de amor sem um lágrima derramada
E Desejam / planejam, ser Romeu e Julieta
No entanto nesta história, esquecem uma faceta
Tragédia no final, o amor tem um problema
Não são apenas palavras bonitas de um poema
É um sentimento complexo, difícil de perceber
Causador de sofrimento ou boa razão para viver
Eu não entendo, haverá definição?
Se existe quero saber para completar a canção

Quis tentar perceber, pesquisei o que é amor
Num poema percebi, é sinónimo de dor
Noutro percebi, é gostar muito de alguém
E ao pesquisar percebi a ambiguidade que tem
Segundo Platão, perigosa doença mental
Tantos os significados, o que o amor afinal?
Causador de insónias, causador de tristeza
Cura de todos males, mas também pior doença
Segundo Ghandi a força mais subtil do mundo
Capaz de deixar qualquer um vagabundo
E com tantas definições, tanta confusão
Vou tentar percebe-las para concluir a canção!

É sentimento característico de humanos
Palavra mitológica antiga de RomanosA
mor é como a guerra, fácil de começar,
Mas também.. acredita, difícil de terminar
Dizem que é eterno, haverá como provar?
Este não se entende, não há como explicar...
Sentimento inexplicável, mas existente.
Difícil de perceber, haverá quem entende?

Não há definição "

Dama Bete

falha involuntária

“Como nasce o amor?
Talvez de uma súbita falha do universo, talvez de um erro, nunca de um acto de vontade.”


M. Duras

carta de desamor

Já não me amas.
E eu já não te amo a ti.


Eu já não amo a vida e tudo o resto.


Tudo tem um fim quando chega a morte, do mundo, do tempo, do meu tempo, da minha vida.
Quando chega o fim de tudo o que existe para mim, todas as figuras se apagam, todas as palavras se esvaziam.
E é isso que és para mim, uma imagem, uma palavra, uma recordação, um interruptor que se apaga.
E contigo, eu, o mundo e tu.


Já não te amo.

semente

mas a semente do mal ficou lá. à espera que a acordem.

vingança

A justiça é para as mãos de Deus. A vingança é para as mãos dos homens!

corazón

Me has arrancado mi corazón

y ahora lo tegno en un

puño.

Cancér

“Mas um amor velho é um cancro.”


Petrónio, “Satíricon”

Patologias

“As paixões são doenças curtas, são patologias. São desvios derivados do sexo, muito ligados ao desejo da morte, altíssimamente gratificantes – uma pessoa sente-se fora do mundo, o trivial deixa de existir, só importa o objecto amado.”


Mª Filomena Mónica, in entrevista ao DNA 7-5-4

nota de rodapé

-Não havemos de ser mais do que uma nota de rodapé*!

* Nota de rodapé - assunto que por si só, se aprofundado, daria para toda uma monografia, mas que no caso em questão será apenas alvo de uma pequena referência.

keep breathing

respirar... um folego de cada vez. E manter assim. o resto é opcional...

what ever happened?

Eu quero ser esquecido,

e não quero ser lembrado. Tu dizes "por favor, nao tornes isto mais difícil". Não, eu ainda não vou.

Eu quero estar junto dela, ela quer ser admirada. Tu dizes "por favor, nao tornes isto mais difícil". Não, eu ainda não vou...

The Strokes - What Ever Happened?

ausência

Não batas à porta. Hoje não estou em casa.

conhecer-se

“Conheceram-se. Ele conheceu-a e conheceu-se a si próprio, porque na verdade nunca se tinha conhecido. E ela conheceu-o e conheceu-se a si própria, porque muito embora sempre se tivesse conhecido, nunca pudera reconhecer-se daquela maneira.”

Italo Calvino, “O Barão Trepador”

impressão

acasos

“Para um amor se tornar inesquecível é preciso que, desde o primeiro momento, os acasos se reúnam nele como os pássaros nos ombros de S. Francisco de Assis.”


Milan Kundera – “A Insustentável Leveza do Ser”

heroína

Tenho um fascínio por Heroínas
daquelas das tragédias
quanto mais gregas, melhor

onde estás?

Onde estás?
Não te sinto...
Não te vejo...
Onde estás?
Não te sinto...
Não te ouço...
Sei apenas
que te desejo,
mais um pouco,
mais um pouco.
Faz-me sentir feliz,
outra vez,
mais uma vez.
Faz-me sentir feliz,
mais um pouco,
como louco.
Faz-me surdo,
faz-me mudo,
mas faz-me sentir feliz.
Faz-me cego,
faz-me louco,
Tudo isso é tão pouco
pois não posso viver sem ti.

pessoas

as minhas pessoas certas
gostam de pessoas erradas

abandono

“Nada a desejar e nada a recear... Não se abandonar a uma esperança – nem a um desapontamento.”



Eça de Queirós, in “Os Maias”

para sempre

o bom das coisas boas é que não duram para sempre.

e o das coisas más também.

guerra

Eu não quero fazer as pazes.
É pela guerra.
Só pela guerra é que nos purificamos.
Só com o sangue, vertido e escorrido dos nossos corações, lavaremos todo o sofrimento das nossas almas.
Só a dor, e nada mais que a dor, poderá arrebatar estes profundos e transtornados gritos.
Só a guerra.
Só estes nossos Armagedons privados saciam esta ânsia de não existência.

O fogo que nos possui incendiará os céus e devorará as nossas próprias sombras como se de nós próprios nos tratássemos.

Reduzidos a cinzas e pó, erguer-se-ão então as nossas essências e as nossas substâncias, sob a promessa de nunca fazermos as pazes.

precedentes

abrir presentes é bom. mas abrir precedentes também pode ser muito bom. principalmente se forem precedentes de presentes.

mitómano

O amor é um mito. Um belo mito porventura, mas um mito, uma daquelas historietas que se contam para enganar aqueles que trazem o desejo do engano no âmago do seu ser, um cântico de sereia para aqueles que o buscam ouvir.
O amor perfeito, esse então é a sublimação do amor, a utopia maior como se já não estivesse na sua semente a génese da ilusão.
Somos Homens. Possuímos corpos imperfeitos que vivem num mundo imperfeito. Como podemos porventura ambicionar vislumbres da perfeição ou mesmo de algo tão grandioso como o amor da forma que este é cantado pelos poetas?
Desiludam-se. Tivéssemos a sorte de porventura atingir momentaneamente esse deslumbramento e porventura viveríamos o resto das nossas simples vidas presos a esse passado, a essa suprema verdade, e porventura viveríamos tristes, melancólicos, nostálgicos da perfeição que outrora logramos, ainda que apenas fugazmente, alcançar.
Não se enganem. Vivemos paixão, volúpia e outros que tais. Entregamo-nos às preces de nosso corpo e nossa alma. Satisfazemos a nossa fome e a nossa sede. Encontramos abrigo e alento no regaço de alguém. Traímos desavergonhadamente a nossa perfeita -ou será imperfeita? - unidade e cobardemente procurámos a ajuda de alguém como se não fossemos suficientemente fortes para nos aguentarmos sozinhos.
Mas isso passa. Toda a gente sabe que passa. E se não passa é porque estás doente. Tira já isso da cabeça, nem que para tal seja necessário abrir-ta a meio e arrancar a ferros esse mal que te aflige.
Talvez sejas afinal um daqueles tristes tolos de que falei há pouco. Sabes, quando a luz é tanta os olhos cegam. É mesmo assim, os olhos não foram feitos para contemplar tanta luz. E as tuas asas, as tuas asas, meu caro Ícaro tem cuidado, pois essas não foram feitas para alcançarem a abóbada celeste.
Senta-te. Sossega. És homem e por homens foste feito. Do barro dizem que Ele nos criou e que ao pó havemos de voltar.
Querias pois então que essa vulgares carcaças atingissem os desígnios reservados aos desuses?
Repara como é o mundo. A beleza da borboleta desperta a cobiça de toda a restante Natureza, mas porém apenas subsiste um dia. Depois, efémera, ela desaparece. A perfeição neste mundo imperfeito tem um preço. A questão é se afinal estás disposto a pagar o preço daquilo que tanto buscas ou dizes buscar?
Sabes que às vezes o verdadeiro saber está em desfrutar o caminho e não em chegar ao término da nossa jornada. Não há muita gente interessada em saber a verdade embora muitos o digam que a procurem.

anônimo

O anônimo aqui sou eu. Eu é que sou o indigente.

Eu é que não tenho nome, nem sei quem sou.

Minha mãe não tinha nome e meu pai nem sei quem é. Nem ele sabe quem eu sou.

Minha terra me viu nascer, mas como o ventre de minha mãe, me renegou e expulsou.

Meu bairro não me sorri. Meu vizinho, não olha para mim.

Olá é palavra cara. Bom dia também. Aliás, palavra é palavra cara.

Mulher não sabe quem sou. E se eu sei o que é mulher, não sei o que é o amor.

A bala sabe bem quem sou, mas não sabe quem mata.

Anónimo, é o que sou.

Quem sou eu? Ninguém!

jardim

Amigo? Qual amigo!?
Eu cá não tenho amigos no jardim das tabuletas, e aqueles que para lá se mudaram, de lá não regressam.

óbito

Leio por vício. Escrevo por óbito.

às mulheres

"Tem sempre presente que a pele se enruga, o cabelo embranquece, os dias convertem-se em anos...
Mas o que é importante não muda;
A tua força e convicção não têm idade.
O teu espírito é como qualquer teia de aranha.
Atrás de cada linha de chegada, há uma de partida.
Atrás de cada conquista, vem um novo desafio.
Enquanto estiveres viva, sente-te viva.
Se sentes saudades do que fazias, volta a fazê-lo.
Não vivas de fotografias amarelecidas...
Continua, quando todos esperam que desistas.
Não deixes que enferruje o ferro que existe em ti.
Faz com que em vez de pena, te tenham respeito.
Quanto não conseguires correr através dos anos, trota.
Quando não consigas trotar, caminha.
Quando não consigas caminhar, usa uma bengala.
Mas nunca te detenhas!!!"

Madre Teresa de Calcutá

idades...

... e beleza

"Há uma certa idade em que uma mulher tem de ser bonita para ser amada.
E há outra em que tem de ser amada para ser bonita."

Françoise Sagan

não ser

Claro que posso não ser assim. Mas nesse caso não seria eu.

gostávamos?

Já gostávamos das palavras, do silêncio, de tudo aquilo que nos rodeava e nos enfatizava.
Já gostávamos das canções, dos erros e desaires que cada um cometia,... prometia.
Já gostávamos das cores, das luzes, da escuridão, do medo que nos aproximava, da coragem que nos fazia seguir.
Já gostávamos da vida e da morte, do que parecia ser sorte, existir e acabar como fado.
Mas gostávamos de nós?

buracos

“Olha mãe! Um conjunto de buracos amarrados com baraço.”

Só mesmo o olhar descomplexado de uma criança para ver numa rede não o cheio mas o vazio.
O olhar inteligente e treinado não se limita às formas positivas mas vislumbra também os vazios.

partiste

Lá fora o tempo passa E cada dentro tudo é igual, Tudo é diferente e só tu partiste.

Mudaste de rua e não disseste, E aquela carta nem a escreveste. Eu fiquei cá deste lado Tudo é diferente e só tu partiste.

Tudo é diferente, tudo é igual E só se sente o que é banal.

Há dias banais, há dias assim Dias iguais, dias sem fim

aprender

Por estes dias de Agosto, por dias de Alcobaça, aprendi a escrever a palavra inveja, o sabor de cada uma das suas letras.
Aprendi porque é mais importante Iago, que Otelo.
Aprendi que temos mais cá dentro do que aquilo que queremos ver.
Por muito frio que sejas, o verde vai-te roer.

OZ: coragem

-Não passas de um grande cobarde - argumentou ela.

-Eu sei, sempre o soube, mas não o posso evitar - disse o Leão, envergonhado.

(...)

-E a minha coragem? - perguntou, ansioso, o Leão.

-De certeza que já estás cheio de coragem, só precisas de confiança em ti próprio. Não há ser vivo que não tenha medo quando enfrenta o perigo, a verdadeira coragem está em enfrentar o perigo quando temos medo, e essa coragem tens de sobra - respondeu Oz.

O feiticeiro de Oz, de Frank Baum

OZ: coração

-E então o meu coração? - perguntou o Lenhador de Lata.

-Quanto a isso, acho que estás errado em quereres um coração, faz a maior parte das pessoas infelizes. Se soubesses, tens sorte de não teres coração - respondeu Oz.

O Feiticeiro de Oz, de Frank Baum

primeiros

-mas ele chegou primeiro...
- não estamos a falar de um lugar de estacionamento, pois não!?

sorte...

"-qual é a sorte, sobre a terra,

de quem teve de nascer?"

cantico dos Cacuanas in As minas de Salomão de Rider Haggard , na tradução de Eça e Queirós

ofendido

desculpou mas ofendeu-se... Ele sabia-o - não gostava era que lho dissessem.

também... não

-Também eu?

-Não, que eu não padeço dessas desgraças... pelo menos de crónicas e agudas desgraças. Só das acidentais, naturalmente passageiras, pois claro.

vermelho veludo

É este maldito chão que piso. Duro e cheio de calhau e cardos. Quero uma carpete vermelha. Uma carpete de vermelho veludo.

Vende-se

Moralidade,

vendo a minha.

Só atrapalha, confunde, dificulta, baralha.
É difícil aturá-la.
Dispenso,
passo bem sem moral, sem ideais, pois ninguém os tem.
Se o dizem que os tem, mentem,
pois se os tivessem já os teriam vendidos.
Mas como um ideal não tem valor se não ideal, e como eu, nem ninguém quer ideais...

Eu tinha ideais,
achava, pensava, enganava-me.
Só os tinha para os vender, os infringir e subverter.
Mais vale não ter,
vou vende-los,
aos meus ideais e à minha moral.

Mas, e agora, serei amoral ou imoral?
Afinal vendi os meus ideais.

98.02.25.22.15.52

a propósito de ...

... citar

Cito os outros porque sou parvo.

angústias

"Há pessoas que não param de se atormentar com a lembrança de coisas passadas; outras se afligem pelos males que virão. É tudo absurdo, pois o que já aconteceu não nos afecta mais e o futuro ainda não nos toca... Devemos contar cada dia como uma vida separada."

Sêneca

prisão em si

“Aprendi que não há nenhuma verdadeira saída para a vida podemos quanto muito adiar a decisão com habilidade e astúcia. Mas não há saída. É um sistema totalmente fechado, e no fim existe só a morte. E a morte, claro, não é uma saída.
Sou um corpo. Apenas um corpo. Tudo o que tem de ser feito, que pode ser feito, tem de ser feito dentro deste corpo.”

Lars Gustafson, “A morte de um Apicultor”

não há livros abertos...

"Nem te esquecerei a ti, Porquê, sorriu a mulher, Porque és bela, Não me conheceste no tempo da minha beleza, Conheço-te na beleza desta hora. O sorriso dela esmoreceu, extinguiu-se, Sabes quem sou, o que faço, do que vivo, Sei, Não tiveste mais que olhar para mim e ficaste a saber tudo, Não sei nada, Que sou prostituta, Isso sei, Quem me deito com homens por dinheiro, Sim, Então é o que digo, sabes tudo de mim, Sei só isso."

José Saramago, O Envangelho segundo Jesus Cristo


... só a beleza que queremos ver.

farsa

A vida é isso mesmo, essa grande farsa na qual diariamente participamos...

As emoções extremas são sempre duvidosas já que nos confundem todas as outras...
Aquilo que tínhamos por certo de repente já não é tão certo.
Um homem desesperado é certamente perigoso para os que o rodeiam, mas principalmente para si. Um homem desesperado é um homem com uma fuga na alma...

Tenho um grande homem preso numa alma medíocre...

mulheres

"uma mulher submissa é uma puta.


uma mulher independente é uma fufa."

a minha natureza

"Nada sucede ao homem que sua natureza não seja capaz de suportar."

Marco Aurélio

enterrar

os mortos enterram-se no dia seguinte.


os fantasmas demoram mais tempo, mas também se enterram.

trovão, mente perfeita

Porque sou a primeira e a última
Sou aquela que é venerada e aquela que é vilipendiada.
Sou a meretriz e a santa.
Sou a esposa e a virgem (...)
Sou a estéril,
E inúmeros são os filhos que ela tem...
Sou o silêncio que é incompreensível (...)
Sou o proferir do meu nome.

Eu sou a mãe e a filha.
Eu sou conhecimento e ignorância.
Eu sou desavergonhada,
Eu sou envergonhada.

Eu sou força, e eu sou medo.
Eu sou néscia e eu sou sábia.
Eu não tenho Deus e sou alguém cujo Deus é grande.

texto gnóstico de Nagh-Hammadi

ir e voltar

"Em profunda escuridão se procuraram, nus, sôfrego entrou nela, ela o recebeu ansiosa, depois a sofreguidão dela, a ânsia dele, enfim os corpos encontrados, os movimentos, a voz que vem do ser profundo, aquele que não tem voz, o grito nascido, prolongado, interrompido, o soluço seco, a lágrima inesperada, e a máquina a tremer, a vibrar, porventura não está já na terra, rasgou a cortina de silvas e enleios, pairou no alto da noite, entre as nuvens, pesa o corpo dele sobre o dela, e ambos pesam sobre a terra, afinal estão aqui, foram e voltaram."





José Saramago in "O Memorial do Convento"

...e não tocar

"José Anaiço está ao lado de Joana Carda mas não lhe toca, compreende que não deve tocar-lhe, ela compreende-o também, há momentos em que mesmo o amor deve conformar-se com a sua insignificância, perdoai que assim reduzamos o extremo dos afetos a quase nada, ele que em outras ocasiões é quase tudo."

José Saramago in "A Jangada de Pedra"

o toque...

“É bom, esse contacto ténue, dedos com dedos. A sensibilidade nesse encontro, a ponta dos dedos advinha tudo: o peso, o calor, as palpitações do sangue, a humidade que surge inopinadamente, e que trai a excitação de ambos, justa e merecida homenagem à importância do investimento cego noutro que não em si próprio. Chama-se a isso amor e dura pouco.”

Rui Zink, in “Apocalipse Nau”

cores interditas

"The wounds on your hands never seem to heal
I thought all I needed was to believe

...

My love wears forbidden colours
My life believes
My love wears forbidden colours
My life believes in you once again"

...porque há cores (que me são) interditas... mas porque também prefiro recordar mais as boas)

primeiro dia

No princípio Ele criou os céus e a terra.
A terra era informe e vazia. As trevas cobriam o abismo
e o Seu espírito movia-se à superfície das àguas.

E disse: "Fzça-se Luz". E a luz foi feita.
Viu que a luz era boa e separou a luz das trevas.
À luz chamou dia e às trevas chamou noite.

Assim surgiu a tarde e, em seguida a manhã:
Foi o primeiro dia.


A principio é simples, anda-se sózinho
passa-se nas ruas bem devagarinho
está-se bem no silêncio e no borborinho
bebe-se as certezas num copo de vinho
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

Pouco a pouco o passo faz-se vagabundo
dá-se a volta ao medo, dá-se a volta ao mundo
diz-se do passado, que está moribundo
bebe-se o alento num copo sem fundo
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

E é então que amigos nos oferecem leito
entra-se cansado e sai-se refeito
luta-se por tudo o que se leva a peito
bebe-se, come-se e alguém nos diz: bom proveito
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

Depois vêm cansaços e o corpo fraqueja
olha-se para dentro e já pouco sobeja
pede-se o descanso, por curto que seja
apagam-se dúvidas num mar de cerveja
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

Enfim duma escolha faz-se um desafio
enfrenta-se a vida de fio a pavio
navega-se sem mar, sem vela ou navio
bebe-se a coragem até dum copo vazio
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida

E entretanto o tempo fez cinza da brasa
e outra maré cheia virá da maré vazia
nasce um novo dia e no braço outra asa
brinda-se aos amores com o vinho da casa
e vem-nos à memória uma frase batida
hoje é o primeiro dia do resto da tua vida.

Sérgio Godinho - "o primeiro dia"

hoje é o primeiro dia do resto das tuas vidas.

teatro

hoje há (golpe) de teatro.

corram o pano. soem as pancadas.

soturno

Apesar do sol, há algo de soturno no dia de hoje. Não que o veja, mas (pre)sinto-o.

choose...

I choose to hide
But I look for you all the time
I choose to run
But I'm begging for you to come
I wanna break
But I know that you can take
I stay a while
To be sure that you're by my side

(...)

I choose to find
Things that you left behind
I choose to stare
But I can take you anywhere
I wanna stay
But my soul leaves you anyway
Can close the door
And love, could you give me more


from "Choose love" - Rita Redshoes

amarras

Se as asas servem para voar, as amarras, naturalmente, servem para... amarrar.

Vamos criando laços, amarras que nos prendem, mas que nos seguram em dias de intempérie. Mas uma amarra definitivamente não é um nó definitivo. São nós que nos prendem, mas também são nós que se deslaçam. E há amarras outras, que se cortam, que se rompem há força, de modo violento. Se bem que nunca soltamos as amarras todas... elas ficam sempre. Ou pelo menos a memória delas.

Mas, e se as amarras servem para amarrar... as asas servem para voar.

realidade

realidade?

Realidade é uma ficção bem encenada.

saudades

As coisas vulgares que há na vida
Não deixam saudades
Só as lembranças que doem
Ou fazem sorrir

Há gente que fica na história
da história da gente
e outras de quem nem o nome
lembramos ouvir


Mariza - Chuva

ponto a ponto

Às vezes as coisas não são por acaso.
Na realidade, raramente, são por acaso.

Às vezes uma palavra, uma história, uma imagem.
Noutras vezes uma hora, uma data, um ponto...

Porque as coisas são assim... uma soma de tudo, como que ponto a ponto se vai construindo uma linha, nem sempre recta, muitas vezes curva. Umas vezes carregada, outras ao de leve, como quem faz cócegas no papel, mas sempre contínua, porque não para. Não pode parar.

normalidade

A normalidade não é uma média... é uma moda.
...e os desvios não são necessariamente padrões.

relatividade

... coisas novas para dizer? Acho que não. Só coisas repetidas. É uma redundância. Se a vida é uma linha recta, porque é que vamos repetindo situações? E=mc2... talvez mas isto mais que relatividade, é relativo.

...set yourself on fire

"When there's nothing left to burn, you have to set yourself on fire."

"God that was strange to see you again
Introduced by a friend of a friend
Smiled and said 'yes I think we've met before'
In that instant it started to pour,
Captured a taxi despite all the rain
We drove in silence across Pont Champlain
And all of the time you thought I was sad
I was trying to remember your name...

This scar is a fleck on my porcelain skin
Tried to reach deep but you couldn't get in
Now you're outside me
You see all the beauty
Repent all your sin

It's nothing but time and a face that you lose
I chose to feel it and you couldn't choose
I'll write you a postcard
I'll send you the news
From a house down the road from real love...

Live through this, and you won't look back...
Live through this, and you won't look back...
Live through this, and you won't look back...

There's one thing I want to say, so I'll be brave
You were what I wanted
I gave what I gave
I'm not sorry I met you
I'm not sorry it's over
I'm not sorry there's nothing to save

I'm not sorry there's nothing to save..."

Stars - "Your Ex-Lover Is Dead"

porque agora sou trintinho...

Nem Freud explica
Ou o que as mulheres querem dos homens depois dos 30.

Laura olha pela janela do comboio e pergunta me o que há para além do rio. Respondo convicto: «O resto do país. E rio me por dentro com a minha piada de gosto duvidoso. Laura não ri da gracinha.

Aliás, Laura não ri. Nunca. Faz parte do seu show manter um eterno ar enigmático, como se estivesse sempre a acabar de ouvir uma grande verdade metafísica. Era esse inclusive um dos seus grandes problemas: ela levava se muito a sério e, consequentemente, a todos que conhecia. Ainda me lembro da noite em que derrubei uma banana flambada ainda acesa no seu vestido verde musgo em meio ao copo d'água de um casamento de um casal razoavelmente desconhecido. Por algum motivo, Laura não só não achou graça na coisa como ainda ficou uns dias sem falar comigo. 863 dias para ser mais exacto.

Falta pouco para chegarmos a Lisboa. Laura tem o semblante carregado, pergunta se o que deu errado. Se pelo menos ela verbalizasse a questão, eu poderia responder: "Nada, nada, nada". Ou «tudo, tudo, tudo (a verdade, às vezes, depende do freguês).Encontramo nos a primeira vez há muitos anos. Laura, por aquela altura, lembrava muito a jovem Nastassja Kinsky. Hoje em dia, é difícil saber. Há uma década que não vejo uma foto actualizada da bela Nasassja. Laura agora tanto pode parecer com ela como com uma tia distante da menina. Mas, sim, ainda é bonita.
Laura não casou nem teve filhos, atrapalhada que estava com os homens e com a vida (não necessariamente nessa ordem). Houve um tempo em que acreditou que estava apaixonada por mim, mas era um equívoco (eu, não a paixão). Mas isso era coisa do passado. Como quase todos os equívocos eram agora coisas do passado. Com quase 40 anos, Laura já não tinha tempo, nem líbido, para se equivocar com os homens. Laura agora tinha certezas: nenhum gajo presta, todas as mulheres são vítimas e homem nunca pisou na Lua.
Laura espeta me com um olhar de reprovação. Pensa no tempo que perdeu comigo e tem vontade de bater me. Eu penso no tempo que perdi comigo e concluo que mereço apanhar até cair e me afogar numa poça do meu próprio sangue.

Eu tenho esse problema com as mulheres. Sempre acho que a culpa é minha. Mesmo que, na maior parte das vezes, apenas tenha reagido ao facto delas terem decidido ficar comigo. Entreguei me sempre fácil e docilmente para só algum tempo depois pedir o meu corpo de volta, alegando que precisava dele para trabalhar e fazer outras coisas (e olha que o corpo nem é lá grande coisa, embora já tenha acabado de pagar o leasing). Elas porém, sem nenhuma excepção, sentiram se sempre traídas e abandonadas por um pulha. Não é bem assim.

O caso da Laura, por exemplo. O sonho dela era casar com um fulano igual ao Fernando (que é casado com a Lígia, nossa amiga comum). Ela queria alguém tão atencioso como o Fernando; tão educado como o Fernando; tão simpático como o Fernando; tão Fernando como o Fernando. O problema é que eu não sou o Fernando (fora o próprio Fernando, ninguém é). Levei vários meses e muito verbo para convencer Laura disso. Até hoje ela acha que foi má vontade minha, que com um pouco de esforço eu chegava lá. Não chegava. Até porque não queria realmente ir a lado algum.«0 que as mulheres querem?, perguntava se Freud, entre uma e outra dose de ópio. As mulheres querem formatar os seus homens. Mas a vida não é bem assim. Ou elas apanham os tipos na mais tenra idade, quando ainda são meio bananas, ou podem esquecer da tarefa. Depois dos trinta e meios os homens congelam o carácter. No máximo, pioram no (melhorar, nem pensar). Daí que dificilmente um solteirão de trinta e tantos, daqueles que nunca deram o nó na vida (que nem mesmo dividiram o apartamento tempo suficiente com uma rapariga a ponto dela pendurar as suas cuequinhas para secar na torneira do duche) traia a classe e pare numa igreja ou notário para contrair o sagrado matrimónio.

E, amiga, é triste mas é verdade: os trintões solteirões são a raça mais difícil de laçar (mais que um rinoceronte embebido em Red Bull). Eles têm autonomia financeira, a vida encaminhada, têm manias domésticas, hábitos imutáveis e se já não reproduziram, não pensam mais no assunto. Tentar repaginar um trintão é o mesmo que tentar tapar o buraco da parede de uma represa com o dedo. Mais cedo ou mais tarde a coisa estoira e você vai na enxurrada.

Laura ouve tudo isso e mal consegue controlar a sua ira. Machista é o melhor elogio que me faz. Não sei sei se já percebeu, mas em matéria de homens as mulheres são meio autistas. Se somos sinceros, não nos ouvem e ameaçam fuzilar nos. Se mentimos, mais cedo ou mais tarde descobrem e fuzilam nos a mesma.Para minha sorte, o comboio chega à estação. Laura leventa se cinematograficamente e prepara se para ir embora. Mas antes pergunta me o que haveria para além daquela despedida. Respondo convicto: «O resto das nossas vidas.Laura, mais uma vez, não ri da gracinha...


Edson Athayde
http://www.truca.pt/arquivo/trintoes.html
Texto publicado no suplemento DNA do DN de 7 de Junho de 2003

feitios

Gostamos das pessoas pelas suas
Qualidades,

mas ...

no entanto Amamos-las pelos seus

DEFEITOS!

amores mal resolvidos

Olhe para um lugar onde tenha muita gente: uma praia num domingo de 40º, uma estação de metrô, a rua principal do centro da cidade.
Metade deste povaréu sofre de Dor de Cotovelo.

Alguns trazem dores recentes, outros trazem uma dor de estimação, mas o certo é que grande parte desses rostos anônimos tem um Amor Mal resolvido, uma paixão que não se evaporou completamente, mesmo que já estejam em outra relação.
Por que isso acontece?

Tenho uma teoria, ainda que eu seja tudo, menos teórico no assunto. Acho que as pessoas não gastam seu amor. Isso mesmo. Os amores que ficam nos assombrando não foram amores consumidos até o fim.
Você sabe, o amor acaba. É mentira dizer que Não. Uns acabam cedo, outros levam 10 ou 20 anos para terminar, talvez até mais.
Mas um dia acaba e se transforma em outra coisa: lembranças, amizade,parceira, parentesco, e essa transição não é dolorida se o amor for devorado até o fim.

Dor de Cotovelo é quando o amor é interrompido antes que se esgote.
O amor tem que ser vivenciado. Platonismo funciona em novela, mas na vida real demanda muita energia sem falar do tempo que ninguém tem para esperar.
E tem que ser vivido em sua totalidade. É preciso passar por todas etapas: atração-paixão-amor-convivência-amizade-tédio-fim.
Como já foi dito, este trajeto do amor pode ser percorrido em algumas semanas ou durar muitos anos, mas é importante que transcorra de ponta a ponta, senão sobra lugar para fantasias, idealizações, enfim, tudo aquilo que nos empaca a vida e nos impede de estarmos abertos para novos amores.
Se o amor foi interrompido sem ter atingido o fundo do pote, ficamos imaginando as múltiplas possibilidades de continuidade, tudo o que a gente poderia ter dito e não disse, feito e não fez.

Gaste seu amor. Usufrua-o até o fim. Enfrente os bons e maus momentos, passe por tudo que tiver que passar, não se economize.
Sinta todos os sabores que o amor tem, desde o adocicado do início até o amargo do fim, mas não saia da história na metade.
Amores precisam dar a volta ao redor de si mesmo, fechando o próprio ciclo.
Isso é que libera a gente para Ser Feliz Novamente.

Arnaldo Jabor

(500)

hoje

Hoje estou desatando da memória as imagens de amor.
As minhas, as nossas imagens de amor,
porque as coisas são como são:
no momento em que escrevo e no momento em que você lê,
abrimos esses arquivos de imagens geradas a partir do amor, que são
- vamos admiti-lo antes que seja tarde,
- os nossos arquivos prediletos.
Tudo o que realmente nos interessa está arquivado ali.
Na câmara escura das nossas recordações.
Imagens que vamos recolhendo vida afora.
Elas têm nome e uma história para contar, cada uma delas.
E nostalgia.

Nada mais é do que a saudade da emoção vivida,
num determinado momento que passou veloz.
Emoções e emoções e ainda tanta emoção a ser vivida!
Muito além dos indivíduos, além das particularidades.
E todas essas químicas se processando no nosso corpo,
pois há quem diga que amor nada mais é do que uma sensação provocada,
para evitar a loucura da espécie e perpetuar o predador.
Uma ilusão passageira, uma descarga de substâncias certas no sistema.
Lubrificação.
Cuidados com a máquina.

Seja lá o que for, andei tomando resoluções práticas para a existência.
Porque nunca mais nesta vida quero ter saudade de beijo.
Nunca mais a nostalgia daquele mundo de línguasdançando balé no céu das nossas bocas.
Nunca mais!

E juro que nunca mais nesta vida quero tentar entender o amor.
Quero deixar que ele passe por mim, como um pé de ventoque sopra folhas e poeira num arranjo aprumado.
Eu fico ali, no meio do redemoinho, só achando tudo muito bom.
Depois, o amor se vai e a gente continua a tocar a existência.
Assim é que deve ser.

Nunca mais nesta vida quero gente se indo. Já está de bom tamanho.
Coração da gente vai absorvendo os golpes:
que são muitos e de todos os lados, sempre.
Com quase todo mundo é assim.
De repente, as pessoas começam a ir embora, por morte matada e morrida,
por desamor, por tristeza, por ansiedade, por medos diversos,
seu coração vai recebendo as pancadas e uma hora dá vontade de dar um berro,
sair vomitando as mágoas todas que a gente foi engolindo.

Nunca mais gente partindo sem motivo aparente,
sem dar nome aos bois ou uma denúncia vazia.
Nesta vida, nunca mais!

E nunca mais, nesta breve passagem, a palavra não dita, o gesto parado no ar,
dissolvido antes do afago. Nunca mais a dose nossa de orgulho besta,
a solidão das noites perdidas por amor desenganado, o coração parado, à espreita.
Isso, não. Quanto mais o tempo passa, mais a urgência da felicidade ilusória
e da química do bem-estar, essas coisas todas que se operam em nossos íntimos.
Nunca mais.

Nunca mais um dia atirado ao nada,
nunca mais o verbo que não se completa,
todas as palavras que não foram ditas - verdades -, todas elas,
uma após a outra, formando frases, pensamentos, sentimentos,
amor costurando o texto,
que é linha que não refuga de jeito nenhum.

Nunca mais!
O coração se magoando todo o dia,
a gente engolindo sapos e lagartos e se esquecendode que é capaz de mudar cada uma das histórias,
reescrever o livro das nossas vidas.
Uma hora mais cedo e a cena teria sido outra ou o que teria acontecido
se você não tivesse ido àquele lugar, àquela noite,
o universo conspirava contra nós, ou a nosso favor?

Quem é que vai nos explicar?
Ninguém. Ou alguém.


Miguel Falabela